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    “大师，你的两个声音，我们都听到了，并且都深爱着。”穿过这危险而矛盾的激流，范宁却是如同河边散步般平静相告。

    “它们在我脑中歌唱，太响了.太响了！”舒曼的声带痛苦地颤动着。

    “那就让它们唱吧！世界需要弗洛雷斯坦的火焰，也需要欧塞比乌斯的星空！”范宁以诸条乐句的一瞬追忆作答，挥洒出《狂欢节》的热烈激流，也致敬起《诗人之恋》的浩渺星光。

    那些危险而纠缠的层理，直接随着范宁的漫步而同步飘扬了起来。

    “浪漫主义的星图，多么伟大而美丽。”范宁静静微笑。

    他在水晶般剔透的庭院漫步，这里的喷泉沉默着，水流凝固在半空，如被冻结的时光，门德尔松的幽灵怔怔朝拱门的方向相望。

    “他们爱我的完美，却似乎认为那些梦境不够深沉。”那个幽灵在轻叹。

    “少年时期的杰作，本身即是最天才的纯粹与奇迹，无需沉重的‘深度’为其加冕。”他在巡礼中如是相告。

    他看见一座结冰的湖面，湖上举行着假面舞会，人们戴着笑脸面具旋转，而柴可夫斯基的幽灵独自站在湖心，目光煎熬，透过冰层，凝视着下方燃烧的黑色火焰。

    “看这舞跳得多美，像不像一场精心策划的葬礼？”那个幽灵在自嘲。

    “我也写过葬礼，只有最死寂的黑，才能透出救赎的复活之光。”他在巡礼中如是相告。

    他又来到一间堆满乐谱的书房，勃拉姆斯的幽灵，一位蓄着大胡子的沉稳老者，正对着《第一交响曲》的草谱苦苦沉吟，壁炉的火光映照着他，而《间奏曲》中那些私密的情书般的片段始终被克制地压于乐谱之下。

    “我建筑我的教堂，用沉默的砖石，与一生的退后。”那个幽灵声音苦涩。

    “你的沉默成为了最真挚的告白，你的退后筑就了另一座无人逾越的高峰。”他在巡礼中如是相告。

    他还在一片温暖而忧伤的光带中穿行，浓雾如冬日呵出的白气，舒伯特的幽灵就坐在小酒馆的尽头，他的脸上带着病兆与疲态，眷念地看着窗外的人来人往。

    “我的歌太多，而夜太短。”那个幽灵的话语带着令人心碎的赤诚与忧愁。

    “你的每一首歌，都已成为一个不眠之夜的火种。”他在巡礼中如是相告。

    他发自内心地欣赏着这个世代的盛景，欣赏着那片铺满整个天际的、金红与靛蓝交织的壮丽晚霞。

    走到快结束的地方，他又回望，听见理查·施特劳斯的幽灵在那里的天际线山巅上唱着一只曲调，《最后四首歌》之《黄昏》。

    离愁，伤感，言而未尽，却不得不尽。

    “我谱写了日落，用尽世间所有色彩。”最后那个幽灵的声调带着一丝傲然，又有悲凉。
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